C'était dans "Pourtant, que la montagne est belle", chantée par Jean FERRAT. Ces jours-ci, avec expert, avocat, greffière et représentant des Domaines, j'ai arpenté un plateau entre SAINTE MAURE, MAILLE et DRACHE; le fuseau de la future LGV, passant à l'est de SAINTE CATHERINE de FIERBOIS, y a fait une saignée avant de redescendre sur MAILLE puis de traverser la Vienne. Plusieurs kilomètres ont été ainsi défrichés, broyés, désouchés; c'est là que nous déambulons, pour des parcelles parfois minuscules dont les anciens propriétaires sont morts depuis belle lurette et dont on ne sait rien d'éventuels héritiers; l'indemnité que je fixerai sera consignée à la Caisse des Dépôts. Mais j'ai le coeur lourd, ému en tout cas. Des vignes folles courent dans les forêts sauvages disparates, de chênes, de bouleaux, de pins. Abandonnées. Résistant au passage des engins.Je me dis que là, il y a un siècle, moins même, des gens venaient à bicyclette avec une "piarde" sur le porte- bagage et désherbaient entre les rangs en plein cagnard comme aujourd'hui; ils se reposaient à l'ombre, avec une chopine de piquette et un bout de fromage de chèvre sur une tranche de pain bis; la ceinture de flanelle tenait les reins et absorbait la sueur du journalier "en nage" (pour en âge, en eau, de aqua). Puis l'audience se tient à la suite dans une petite mairie perdue, dont la salle du conseil contient la plaque de marbre des morts de 14-18; parfois, deux, trois noms pour une même famille. Leurs noms oubliés, leurs vignes perdues. Quel sens a eu leur vie?
