Le blog de Gilles MICHAUD

Depuis mes échanges il y a vingt ans avec l'excellent et humain  Loïc Miot -les pompes funèbres Boutet-MIot- sur la mort et les cérémonies autour de la mort, je me suis pris d'une certaine passion pour le sujet et ma bibliothèque est assez fournie à ce propos: Aries, Urbain bien sûr, Jankélévitch, Morin, etc...

Je découvre avec bonheur "Quelques corps parmi les morts", de Michel Richard, chez Fayard. Passionnant.

Il écrit: "les enterrements eux-mêmes ne m'effarouchaient pas (...) Je peux même dire, sans exagérer, qu'un enterrement m'ennuie moins qu'un mariage." Et d'ajouter, sur ce point, qu'il ressent, lors des retrouvailles d'obsèques "une joie presque incongrue d'une intensité dont on ne ressent pas l'équivalent lors d'un mariage."

Ce n'est pas faux. Quelquefois, à un mariage (d'abord il y en a de moins en moins, alors que des décès...), on ne sait pas trop à qui parler, on reste dans son coin; on a même des excuses pour ne pas venir (un autre mariage, inventé, ailleurs, en même temps). Tandis qu'un bon enterrement, ça ne se manque pas, on retrouve avec plaisir des gens qu'on n'a pas vus depuis si longtemps, le défunt fait l'unanimité. On papote pendant que les croque-morts font leur office, j'en vois même qui rigolent. Et quel appétit autour de la table (on a un trou, si je puis dire, qu'il faut combler).

Ce petit bouquin sur la mort est revivifiant. Il m'a rajeuni.

Je suis en train de lire un ouvrage complètement oublié de notre auteur régional du siècle dernier René Boylesve, La Becquée, publié en 1948 chez Calmann-Lévy. J'avoue que j'ai un peu de mal mais j'irai jusqu'au bout! Tout cela a vieilli, malgré la propreté de l'écriture (ou à cause d'elle).

C'est l'histoire d'un petit garçon découvrant le monde des adultes entre La Ville aux Dames et Langeais dans la bourgeoisie terrienne.

A un moment  (page 75) un adulte le "branche" sur la décoration d'un vieil oncle, à la boutonnière; la première réplique est celle de l'enfant:

"- Il n'a pas l'air méchant, mais il est décoré.

- Eh bien?

- Est-ce que c'est qu'il a fait la guerre?

- Non, il n'est jamais sorti de chez lui.

- Alors, qu'est-ce qu'il a fait?

- Rien.

- Alors, pourquoi est-il décoré?

- Parce qu'il a toujours été bien avec tout le monde.

- Ah!...Mais, au moins, il faut être bien pendant très très longtemps?

- Tu vois: quatre-vingts ans, à peu près.

- Ca doit être difficile.

- Je te crois!"

J'ai beaucoup aimé!

Dans ma jeunesse, comme beaucoup de mes contemporains étudiants, le suicide était la question centrale, fascinante, la seule pour laquelle, en caricaturant Camus, il fallait ... vivre.

Alors la découverte d'Emil Cioran et de ses textes lucidement désespérés sur la mort et sur l'ineptie de la vie, c'était du pain béni; j'ai dévoré avec délices des centaines d'aphorismes cioranesques sentencieux et mortuairement péremptoires. J'en apprenais par coeur!

Las! Je découvre aujourd'hui, à travers Vincent Piednoir, spécialiste ancien de Cioran, dans  son récent ouvrage "Cioran avant Cioran, Histoire d 'une transfiguration", aux éditions Gaussen, que Cioran, alors qu'il était encore dans sa Roumanie natale, avant de venir en France , écrivait entre 1934 et 1937 des textes admiratifs en faveur d'Adolf Hitler , "l'homme politique le plus sympathique au monde", et des textes abjects contre les Juifs ("le Juif n'est pas notre semblable, notre prochain (...) On dirait que les Juifs descendent d'une autre espèce de singes que nous (...) Nous ne pouvons pas nous rapprocher d'eux car le Juif est d'abord un Juif et ensuite un homme").

Officiellement, ces écrits n'ont jamais été reniés.

Finalement, j'aurais du supputer, avec mes camarades étudiants, que cette haine de soi, ce mépris des autres et de l'existence, qui nous séduisaient intellectuellement dans notre désespérance jubilatoire d'alors, n'avaient pu advenir que sur un terreau de misère; je regrette infiniment de ne pas l'avoir deviné, et j'en ai froid dans le dos. Si on savait tout...

Au moins une vingtaine de poubelles et de conteiners ont brûlé l'autre nuit à Châtellerault, à Ozon et dans le centre ville; on dit qu'une dizaine de jeunes (?) auraient été vus à ce petit jeu-là; on évoque des représailles contre la police, une protestation après une triple condamnation correctionnelle ferme à Poitiers pour trafic de stupéfiants, une vindicte contre la rénovation urbaine d'Ozon, etc...

Bref, on n'en sait rien.

Ce que je sais, en revanche, c'est que l'action de la justice, identifiée comme poitevine, est par trop éloignée de la jeunesse châtelleraudaise concernée; Poitiers, c'est un autre monde. Une autre planète.

Contrairement à ce qu'il avait promis en conseil municipal il y a plusieurs années, Jean-Pierre Abelin n'a jamais pris à bras-le-corps la question de la création d'une maison de la justice et du droit dans notre ville, n'a jamais engagé les autorités judiciaires à venir tenir dans notre ville des audiences dites foraines au plus près des gens qui en ont besoin.

Il nous faut des permanences visibles de la protection judiciaire de la jeunesse, du service d'insertion et de probation des adultes, du conseil départemental d'accès au droit, des consultations juridiques pour les mineurs, davantage de lieux locaux de travaux d'intérêt général, davantage de visiteurs de prison châtelleraudais à Vivonne.

Bref, il faut bosser. Et bosser juste pour que la jeunesse en délicatesse pénale et comportementale n'ait pas un sentiment d'injustice d'abord, puis d'impunité ensuite.

Que ces bennes perdues ne soient pas des peines perdues. Et réciproquement.

Dimanche a dardé son soleil

outrageusement, enfin!

Utrillo aurait pu peindre mon jardin, et Manet, et Cézanne!

Bleu, le ciel m'enivre dans ma forêt de bouleaux blancs, hauts et tremblants.

La vie est là-haut, je sais, la tête me tourne

en la nef invisible au sommet de l'azur quand les lilas m'étreignent

secrètement.

Grappes infiniment belles et odorantes, blanches mais surtout mauves,

invitant nos narines à vous sentir pluvieuses,

savourant ces parfums charnels et déroutants!

Année après année, que j'aime vos brassées

nichées dans le creux de mes bras comme un cadeau d'enfant

timidement aimant!

Senteurs que la rouille future viendra anéantir, hors le souvenir, tenace.

Nota: ces lilas d'un mauve très particulier, doubles, ont été plantés par mes ancêtres, ils sont ma force et ma projection.